Исикава Такубоку.

Из сборника "Свист и свисток."

    Дом.

Едва открыв глаза сегодня утром,
Опять-который раз!-
Я вдруг подумал:
"Как хочется иметь мне дом,
Который я бы мог назвать своим!"
Я,умываясь,все о нём мечтал,
Мечтал и после трудового дня,
Прихлёбывая свой вечерний чай,
Покуривая папиросу...
Лиловый дым плыл в воздухе тихонько,
И предо мной
Плыла моя мечта,Напрасная и грустная мечта!

Я с толком выбрал место для него:
От станции не слишком далеко,
С деревней тихой по соседству.
Уютный домик в европейском стиле
Без лишних украшений,невысокий,
Но лестница широкая,
Балкон
И светлый кабинет!
Да-не забыть бы!-
Такие стулья,чтоб сидеть удобно.

О,много,много раз за эти годы
Во всех подробностях
Меняя каждый раз
Расположенье комнат понемногу,
Я всё отчётливее рисовал
В своем воображеньи этот дом!
Уставившись рассеянно глазами
На ярко-белый абажур над лампой,
Я живо представлять себе люблю
Как будет в этом доме жить чудесно!
И в тесной комнатушке,где жена
Ребенка плачущего кормит грудью,
Я в угол отворачиваюсь вдруг,
Чтоб спрятать беспричинную улыбку.

Пусть перед домом будет двор широкий,
И пусть трава растёт на нём привольно.
С приходом лета
Звонкий летний дождь
Польется на её густые листья,
А там,в углу двора
Сосну я посажу.
Под ней поставлю белую скамейку.
Дождь отшумит,и буду я в тени
Покуривать египетский табак
С таким густым,таким приятным дымом!

Я буду разрезать неторопливо
Страницы новых книг,
Которые мне будут присылать
От "Марудзена" чуть не ежедневно,
Так я смогу блаженно отдыхать,
Пока меня не позовут к обеду.
Там на свободе я могу созвать
К себе всех деревенских ребятишек...
О,сколько я историй расскажу!
Какие будут круглые глаза!
Заслушавшись,дышать забудут дети...

Напрасная и грустная мечта!
Я разлучился с юностью моей,
Устал я каждый день с нуждой бороться,
Но если ты,и сам не знаю как,
Меня,измученного,посетила
Здесь,в сутолоке городской,
Напрасная,и грустная моя,
И бесконечно милая мечта,
Мне было б жалко потерять тебя!

О да,я знаю,что тебе не сбыться,
Я столько раз
Тобою был обманут.
Но,ничего не говоря жене,
Я всё гляжу не белый абажур.
Таким же взглядом,как,бывало,
В дни юности на девушку глядел,
Когда в неё я тайно был влюблён,
И думаю в молчаньи одиноко
Всё о тебе,любимая мечта!

* * *
Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.
Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.
Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст
О моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств.
Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя? иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.
Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.

Сергей Есенин

Валерий Марченко

Не ходите в собственное прошлое

полная версия стиха

К сожалению автор закрыл свою страницу на сайте Стихи.ру

Из Бальмонта.

ПОЗДНО.

Было поздно в наших думах.
Пела полночь с дальних башен.
Темный сон домов угрюмых
Был таинственен и страшен.

Было тягостно-обидно.
Даль небес была беззвездна.
Было слишком очевидно,
Что любить, любить нам - поздно.

Мы не поняли начала
Наших снов и песнопений.
И созвучье отзвучало
Без блаженных исступлений.

И на улицах угрюмых
Было скучно и морозно.
Било полночь в наших думах
Было поздно, поздно, поздно.

Я БУДУ ЖДАТЬ

Я буду ждать тебя мучительно,
Я буду ждать тебя года,
Ты манишь сладко-исключительно,
Ты обещаешь навсегда.

Ты вся - безмолвие несчастия,
Случайный свет во мгле земной,
Неизъясненность сладострастия,
Еще не познанного мной.

Своей усмешкой вечно-кроткою,
Лицом, всегда склоненным ниц,
Своей неровною походкою
Крылатых, но не ходких птиц,

Ты будишь чувства тайно-спящие,
И знаю, не затмит слеза
Твои куда-то прочь глядящие,
Твои неверные глаза.

Не знаю, хочешь ли ты радости,
Уста к устам, прильнуть ко мне,
Но я не знаю высшей сладости,
Как быть с тобой наедине.

Не знаю, смерть ли ты нежданная
Иль нерожденная звезда,
Но буду ждать тебя, желанная,
Я буду ждать тебя всегда.

Простудное.

Вырежу из бумаги снежинку, наклею на
Стекло и стану считать прохожих собак:
Сколько собак – столько ангелов…Знать
Их в лицо – не лишнее…
Я никак
Не подлажусь к музыке, льющейся изнутри.
Ты нарисуй меня.
А потом сотри.

Худо, Господи, как мне худо…
Нет у тебя любви или чуда?
За окном – ледяные минусы.
Смилуйся, Господи, смилуйся…

Ломака, неженка, беженка из Эдема, спеша
Выжать себя до слёз, измучить, иссучить, -
Падает в обморок чёрный моя душа.
И так – лучше.

Сознаньем надорванным тычусь в чужие сны.
Каркают вороны. Юбкой-кольцом шурша,
Пьяная женщина хочет двойной цены
В зарослях камыша.

Случай. Нелепый случай. Веленье свы-
Ше. Сердцебиенья никто не слышит:
Был докторишко, да в окна вышел.
Мышью бежит безумная буква ша,
Забиваясь в сено под самой крышей.
Да, хороша была барыня, хороша…

Выше, душа…
Выше….

Я сшиваю края ржавой иглою,
А стежки пляшут, как разные ноты…
Вот так у меня идёт и с тобою. -
Не умею я шить, чего там…

В глазах карих,
В гнёздах птичьих
Ты меня ищешь,
А я – как канула.
Куда мне деться? –
Для тебя – тайна.
Посмотри в сердце:
Там я.

Звучащая, как ля-бемоль,
Спи, моя боль.
Зажатое им в горсти,
Сердце моё, прости.
Помолись за меня, жизнь.
Покричи обо мне, кликуша.
Я почти предала, продала,
П-о-д-а-р-и-л-а свою душу…

Сказка сказывается, да без толку.
Пустые слова-то, хоть и красивые.
Ударился оземь и стал серым волком.
А я шептала: спаси, спаси его…

Уютное утро взорвётся осколками крика.
Горячечный кофе румянец всё наспех и больно.
Скажи, не осталось ли карты, спаси, Эвридика.
Мои лабиринты пустынны. А игр довольно:
Простынные, душат меня как сухими слезами.
Наверно, простыла. Остыла. Стекла поминутно.
Вот ты, Эвридика, любила его и – веками…-
А я заплуталась в двух соснах. Ожившая кукла!
Возможно, подкожно введут варианты, причины
Ошибок, упущенных радостей, маленьких, прочих…
Я спать не могу. Мой единственный друг, мой мужчина
Нехочетменяоннехочетменяоннехочет…….
Осколки – в ведро. Как ты думаешь: память – живая? -
Я в ней выживаю в безумное время постылых.
И чудятся мне лабиринты, в них ездят трамваи.
Знобит. Тридцать восемь и семь. Ну конечно простыла…

Shigona (с)

Другие прекрасные стихотворения Шигоны -здесь.

По случаю последнего дня масленичной недели стихотворение Александра Фридмана "Прости меня" (сокращённый вариант).

ПРОСТИ МЕНЯ…

Тела людей подобны в чём-то мётлам,
Но пыльных мест по-прежнему не счесть.
Скажусь больным, а лучше сразу – мёртвым.
Возможно даже, так оно и есть.

Как будто бы застрял я где-то между.
Хотя, быть может, правильней междУ?
Давно отбросил всякую надежду,
И жду. И жду. И жду. И жду. И жду.

Не будем вспоминать, как это было,
Когда в лохмотьях и почти босой
По жизни волочился я уныло,
А вслед шагала бодро смерть с косой.

А той косе не страшен даже камень.
Она сильнее, чем топор и меч.
Сложите карты и задуйте пламень:
Игра со смертью вряд ли стоит свеч.

Мои стихи лежат в большом конверте.
Когда найдёшь – немедленно порви.
В них много и о жизни, и о смерти,
И, кажется, ни слова о любви.

Прости за всё, что сделал и наметил,
За всё, что мог изречь, и не изрёк.
Прости, что образ мой не слишком светел,
Прости, что жил не вдоль, а поперёк.

Прости за то и это, и прости за
Все роли, что хотел, но не сыграл,
За вялый темп душевного стриптиза
С шестом кривым, как будто интеграл,

Прости, что я не стал ни тем, ни этим,
Прости, что свой не мог умерить пыл…
А если кто-то спросит, ты ответь им:
«Он просто был таким, каким он был».

Прости за то, что думаю о звёздах,
Прости за то, что сам почти звезда.
Прости за то, что я взлетел на воздух,
Как только тесен стал объём гнезда,

Да что гнездо, когда своя утроба
Вдруг стала слишком тесной для души?!
Не нужно громко плакать возле гроба.
И свеч не нужно. Душно. Потуши.

***********************************************
***********************************************
***********************************************
***********************************************

Отредактировано Evelyna (2010-02-15 00:03:00)

Замедленное падение.
Shigona

Холодное равнодушие, на которое я мастерица,
выпиваешь до дна и не морщишься.Кровь бьёт в виски.
Поэтому страшно в тебя окунуться, влюбиться:
все горные реки стремительны, неглубоки,
опасны...Ноябрь оставляет потёки на стёклах.
Синоптики нам обещают ветра и дожди.
А я подпадаю под магию тёмных и тёплых
твоих интонаций, в которых и смерть есть и жизнь.
Давай эту осень отметим на картах на звёздных,
давай назовём её Нежностью тающих звёзд...
Запущен любви механизм, останавливать поздно:
теченье. влеченье. затмение. боль. симбиоз.

Женщине посвящается…

* * *
Женщина - с нами, когда мы рождаемся,
Женщина - с нами в последний наш час.
Женщина - знамя, когда мы сражаемся,
Женщина - радость раскрывшихся глаз.

Первая наша влюбленность и счастие,
В лучшем стремлении - первый привет.
В битве за право - огонь соучастия,
Женщина - музыка. Женщина - свет.

Константин Бальмонт

Среди миров

Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя...
Не потому, чтоб я Её любил,
А потому, что я томлюсь с другими.

И если мне сомненье тяжело,
Я у Неё одной молю ответа,
Не потому, что от Неё светло,
А потому, что с Ней не надо света.

Иннокентий Анненский

Женщине

Ты - женщина, ты - книга между книг,
Ты - свёрнутый, запечатлённый свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.

Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжёт огнём, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.

Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!

Мы для тебя влечем ярём железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!

Валерий Брюсов

Размышляла о любви и не могла не вспомнить это стихотворение.

Ирина Снегова

У нас говорят, что, мол, любит и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...

Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай бог ему отдыха в царсте небесном! -
И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.

В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури... Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная, бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в нем стыла.
И вспомилась мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!